De theaters in Dublin zijn niet meer wat ze ooit waren. Er heerste een spanning tussen het publiek en de artiest die zowel in de lucht als op het podium voelbaar was. Dit soort spanning is alleen voelbaar wanneer een voorstelling iets aanwakkert dat zich al lange tijd heeft opgebouwd. Een van die zaken is de huidige huisvestingscrisis. Het is ook geen subtiele beweging meer.
Theatermakers in de Ierse hoofdstad besteden meer aandacht aan wat er buiten hun ramen gebeurt: huurprijzen die gemiddeld 2.400 euro per maand bedragen, koopwoningen die 500.000 euro kosten en een tekort van ongeveer 250.000 woningen in het hele land. Voor veel mensen die voorstellingen opvoeren en bezoeken, zijn dit niet zomaar abstracte cijfers. Zij zijn degenen die hun eigen leven vormgeven.
Wat opvalt, is dat het niet gaat om grote, door de overheid gefinancierde producties die op een veilige manier een maatschappelijk thema afhandelen. Het zijn juist de kleinere gezelschappen, nieuwe schrijvers en regisseurs die met drie anderen in hetzelfde appartement wonen, die het voortstuwen. Zij benaderen de zaken op een eerlijkere manier.
Niet zo dramatisch. Elke dag meer. De sluiting van culturele ruimtes zoals The Complex in Dublin heeft een proces versneld dat toch al zou plaatsvinden. De crisis wordt door kunstenaars gevoeld wanneer projectontwikkelaars hun ateliers, repetitieruimtes en kleine podia afpakken. Sommige dingen zijn moeilijk te ontlopen als ze je werk in de weg staan. Door die ervaring heerst er een bepaalde woede die stiller is dan protest, maar moeilijker te vergeten.
Dat is een rode draad die door de toneelstukken van dit jaar in Dublin loopt. Mensen die niet worden afgeschilderd als stereotypen van daklozen, maar als echte mensen die veel beslissingen hebben genomen die begrijpelijk waren, maar toch mislukten. Iemand van begin twintig die scheikunde studeert en ervoor kiest om naar Australië te reizen. Iemand die muziek maakt en al maanden op de bank van een vriend slaapt. Figuren en keuzes die herkenbaar zijn.
Natuurlijk is de beslissing van theaters om dit platform te bieden ook politiek, hoewel dit politieke aspect niet altijd duidelijk wordt gemaakt. Dat hoeft ook niet. Soms is het gewoon genoeg om een verhaal te vertellen, zonder het te hoeven uitleggen of oplossen. De mensen die theater maken in Dublin beginnen dit langzaam te beseffen. Niet elke voorstelling hoeft te eindigen met een boodschap of een oproep aan het publiek om iets te doen. Weigeren de rommel op te ruimen is soms het eerlijkste wat je kunt doen.
De theaterwereld moet ook omgaan met het feit dat ze als instelling zwak staat in een stad waar ruimte duur en schaars is. Kleine zalen verdwijnen. Kunstenaars maakten gebruik van residentieprogramma’s om goedkope werkplekken te vinden, maar die programma’s worden nu stopgezet of afgebouwd. Het is nogal ironisch dat het probleem waarover Dublin op het podium wil praten, de theaterwereld ook verzwakt. Je kunt je afvragen hoe lang die stem nog krachtig zal blijven klinken als de mensen die haar uitdragen steeds verder uit de stad worden verdreven.
Dat zou de reden kunnen zijn waarom dit seizoen zo geladen aanvoelt. Als het moeilijk wordt, doet het theater altijd wat het altijd doet: het houdt een spiegel voor. Deze keer staat die spiegel echter te dichtbij om comfortabel te zijn. Op de foto zijn mensen achter de schermen en op het podium te zien. Dit zijn de mensen die kaartjes verkopen en de muziek voor de voorstelling schrijven. Van buitenaf gezien is het geen verhaal. Van binnenuit voel je het aankomen. Dublin heeft altijd kunstenaars gehad, zoals schrijvers, muzikanten en toneelschrijvers, die de stad als personage gebruikten. Dat gaat door. Het personage is nu minder romantisch, meer vermoeid, en stelt een vraag waarop geen eenvoudig antwoord bestaat.
